Баланда

Повар Вася — он художник от беды, Кинул в чан ведро сырой воды. Бросил лук, что сгнил ещё вчера, Это завтрак для блатного двора! Я смотрю в тарелку — там печаль, В ней плавает капуста, глядя вдаль. Ни мяса, ни жира, ни даже костей, Это, братцы, корм для грустных гостей! Баланда, баланда, баланда! В животе играет джаз-банда! Там бурлит, там рычит, там война, Эх, наесться бы мне допьяна! Баланда, баланда, вода и соль! Вместо каши — одна лишь боль! Я мечтаю о сале, о шмате большом, Чтоб намазать его на батон голышом! О пельменях, что в масле купаются, А тут макароны не разгибаются! Эх, сгущенка моя, где ты, родная? Здесь лишь пайка сухая и хлебная стая. А муха над миской жужжит... Она тоже жрать, бедняга, хочет... Но в баланде этой — даже муха не тонет! Она ходит по ней! Пешком! Ужас, пацаны...